Samedi 7 novembre 2009
Amoureux des nuits,
Amoureux des ombres,
D'un fantôme sans vie,
D'un fantôme sans tombe.
Rien de plus heurtant
Que le fruit du néant,
D'un silence commun,
Qui nous brise a chacun.
Fruit de nos entraille est fruit de solitude,
Qui vient et nous tiraille, de part nos habitudes.